FUERZA Y HONOR

Septiembre.. Las notas vibrantes de estas guitarras rasgan en azul los grises del cielo de una Arcadia gris. Color al fin balanceándose en la orgía de la música que todo lo llena.

¿Hasta dónde se te clavan estas notas endiabladas, hasta dónde se te clava la vida, pastor que apacientas lobos..?

AVALON

DE ROJO Y NEGRO

El día de hoy se tiñe de rojo, rojo con R de rabia;

de negro, negro con N de impotencia...

Hace ya tiempo quedó desterrado de la paleta

el blanco de la esperanza.

Hoy entiendo todo, y no me atrevo a hacer nada.

Mi hígado o mi corazón en cualquier momento dirán "basta",

y mi vida confusa, cobarde y mentirosa

hallará al fin sosiego en el piadoso regazo de la muerte.
Ya no sé gritar al viento, soy una aguja en un pajar.

Vueltas y más vueltas, un círculo maldito.

Y sin valor para aplastarlo...

El alma consumida en frías llamas.

Mi revolución ha sido un fracaso,

solo mi sangre alimenta las trincheras.

Mi sangre, mi dolor y la soledad.

Más rojo, más negro, más fuego en el alma...

Polvo, escombros, humo...

Estoy solo en mi locura diaria,

y no hay compañero que muera conmigo... No lo hay.

Únicamente vacíos silencios de muerte,
de una muerte lánguida, interior,
que no me mata sino que me muere lentamente

en este decorado falso de mi vida.

Hoy he llorado y mis lágrimas no han llegado al paraíso.

La puerta estaba cerrada y había un cartel

que decía: CERRADO POR ABURRIMIENTO.

También ahí arriba, como aquí abajo,

aburridos de las mentiras diarias,

cansados de no gritar la verdad

de esconder la cabeza como un avestruz.

Y yo no doy para más.

Dame un arma, un campo de batalla y mi pensamiento,

y no lo dudes: moriría por ti.

ETINARCADIA

AVALON

Tu sonrisa, magia y niebla que me envuelven.

Avalon me abrazó en su llanto desesperado,

y surcando el río eterno de sus lágrimas, yo,

un viejo soldado de mil borracheras victorioso,

navegué en su dolor.

Su dolor, que es mi espejo, mi pena,

mi grito de guerra.

Las lágrimas de Avalon saben a sal, a la sal de la pena,

pero también a miel, la del eco de su risa.

Sus lágrimas son un sorbo caliente de mí,

que habito en su corazón,

corazón que late de prestado en un mundo de tierra seca,

de mares en que no sirven su brújula, su sextante...

A ese mundo yo no pertenezco, y Avalon lo sabe,

por eso me baila y me canta de puntillas

sobre las aristas de un sueño la verdad de la vida,

y lanza cabos al mar de soledad en que me ahogo.

La niebla llora su magia y de ella bebemos

los soldados borrachos como yo.

Sombras en la niebla... guerreros del amor.



ETINARCADIA

NADA ES SINO TUS OJOS

En el frío de la noche, nada es sino tus ojos.
Transeúntes sombras se arraciman en la calle dormida,
sajadas por la incierta luz de las farolas,
y titubean mínimas estrellas en el dosel negro que
arropa los somnolientos edificios,
ya cerrados los párpados de sus ventanas.
Rasga el aire el cuchillo del estruendo insoportable del silencio,
haciendo jirones en el estremecedor vacío
que se llueve sobre la noche.
Dentro y fuera de la casa y del alma, soledad descolorida,
quizás engañada por un perro que ladra en la lejanía,
por el ronroneo de un coche que pasaba.
El reloj taladra el silencio nocturno...Tic, tac, tic, tac...
Es el latido del corazón del tiempo...
En la quietud y en la soledad de la noche,
nada es sino tus ojos.


AVALON

MUSAS

Las musas son unas señoritas muy veleidosas, vienen y van cuando y por donde quieren. Te sonríen o te vuelven la espalda con desprecio, y a veces solo les falta escupirte a la cara. De nada sirve intentar retenerlas a la fuerza cogiéndolas por un brazo cuando las deseamos, eso no las hace sumisas ni receptivas a nuestros apetitos. Te miran con sarcasmo, se ríen y se desvanecen entre tus manos, dejándote el regusto amargo de la frustración y del anhelo insatisfecho.

Una vez bailé y bebí con ellas, musas de seda blanca, y terminamos uniendo carne y alma bajo luz de neones. Tal vez tuve suerte... Desde entonces vienen a verme cuando las invoco, solo tengo que amarlas en el silencio de mi mejor música. Ellas bailan irreprimiblemente a su son. Me sonríen insinuantes, y se van desnudando de vaporosos velos de palabras con eróticos movimientos deliberada y turbadoramente lentos que intentan enloquecerme. Pero lo consiguen solo hasta el punto que yo quiero. Después las locas son ellas, porque ya forman parte de mi baile, de mi alcohol, de mi humo, de mi alma. Mi alma, que saborean con sus besos... Hacemos el amor apenas sin rozarnos, sus vientres desnudos, floreciendo chelos que estallan en juegos vocales al roce de mis dedos. Orgasmo desbordante en el corazón del poeta, eyaculación plateada espumada en versos desordenados, más allá del cielo y del infierno. Amanece, mañana volverán.

ETINARCADIA

FELICIDAD

Felicidad es sentirme primavera cualquier día del año porque hay alguien o algo especial en mi vida.

Es contemplar un árbol y sentir en mi interior su serenidad, su inmutabilidad, mientras el aire que peina sus ramas verdes me envuelve y me hace sentir una con el árbol.

Es también mirar ese otro árbol del que cuelgan ilusiones, deseos, la esperanza de que algo cambie en nuestras vidas, y advertir que aunque sus ramas ya no están tan frondosas como antes, aún conserva hojas verdes, poquitas, pero las precisas.

Es estar sentado en el banco de un parque con la persona adecuada...o solo, pero ser consciente de que lo importante es hallarse en ese banco.

Es esa imagen de una foto capaz de llenar la mente y el alma de otras imágenes -a veces en blanco y negro- que adquieren de nuevo vida a cámara lenta, y que te devuelven un trozo de tu existencia que creías pasado.

Es una de esas ocasiones en que el cielo abre compuertas y cae el agua con desespero, como si no hubiese llovido nunca y nunca fuese a dejar de hacerlo. Es respirar ese aroma tan penetrante de la tierra y de la hierba húmeda, cuando la tierra está más viva que nunca, como encinta...

Es ese día en que te sientes en la cima del mundo, dominando tormentas y tempestades.

Es poder afrontar la noche sabiendo que no es perpetua, que detrás viene el día.

Es la esperanza de que lo no vivido se hará realidad en algún momento.


Juanmi, como ves hice caso de tu sugerencia. Un abrazo.


AVALON

INMORTALIDAD

El hombre real no nace ni muere. Siempre ha sido y seguirá siendo eternamente. El cuerpo puede morir y ser muerto, mas el espíritu que mora en el cuerpo no puede morir.

El que trasciende el orgullo y el egoísmo, alcanza la felicidad.

BHAGAVAD GUITA.

ETINARCADIA

TRISTEZA

Tristeza es uno de esos días otoñales teñidos de un gris plomizo, sucio, amenazador. Uno de esos días llorosos, pero sin lluvia que les lave la cara, que traen flotando en el ambiente una melancolía que a veces llega a ser opresiva.

Es el árbol de ramas ya casi peladas del que se desprende ante mis ojos una hoja marchita, amarillenta, que se columpia débilmente en su caída en un vano intento por parecer que está viva, aun sabiéndose muerta.

Es ver también con las ramas casi peladas ese otro árbol del que cuelgan ilusiones, deseos, la esperanza de que algo cambie en nuestras vidas; es ver cómo cae de él una más de esas hojas balanceándose tan ajada, tan sin vida…, ante mi mirada impotente.

Es el banco de un parque compartido con la persona inadecuada.

Es la imagen de alguna foto que debí romper hace tiempo.

Es la lluvia callada, triste, apagada, casi desganada, la que cala bobamente solo porque es lluvia, la que cae sin sangre en sus venas.

Es el cansancio en el descanso.

Es la noche perpetua, sin esperanza de que alumbre el día.

Es un campo sembrado pero sin manos que recojan sus frutos.

Es la nostalgia del recuerdo de lo no vivido.



AVALON

A TU ALMA

Y mis labios abrazan los tuyos, cuánta sed...
Mi cuerpo se desvanece y ahora forma parte de ti.
Soñamos juntos, y la humedad se hace presente ,
tu cuerpo tiembla, me sientes en ti.
Y ahora me sumerjo en los misterios de la montaña sagrada,
y el agua de manantial inunda mi boca.
y el dolor compartido por siempre en un solo segundo de amor.
Un segundo creciente y directo al alma...
Y vuelve el beso, y la caricia llena de deseo ,
y mis labios ya son tuyos...
Sangre real, estrellas, y mi pecho sobre tu pecho,
latidos al unísono.
Luz al amanecer trae el sol, hoy creación nuestra.
Y vuelve el beso, el abrazo de fuego, y el agua nos trae la vida.
Y ahora tus piernas me envuelven, me hablan, me piden amor...

AD TUAM ANIMAN


Et mea labia tuos complexint , quanta sitis...
Meus corpus evanesceret et nunc in te est.
Inter nos somnium facemus, et humiditas adest,
tuus corpus quatiuntur, in te me sentis.
Et nunc in sacrae montis arcanis mergeo,
et aqua viva meam boccam inundat.
et in omne tempus dolor dividiretus in uno unico amoris instante.
Unus crescents instans et rectus ad animan...
Et osculum redeat, et cupiditatis plena blanditia,
et mea labia nunc tuos sunt.
Regia sanguis, stellae, et meum pectus super tuus pectus,
palpitatio uno animo...
Prima luce luminem adducat sol, hodie nostra creatio.
Et osculum redeat, ignis amplexus, et aqua nobis vitam adducat.
Et nunc tuae cruri me involveant , me eloqueant , me amorem rogant...

ETINARCADIA

FELICIDADES, COMPI

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música.
Pero tú eres el paisaje,
la palabra, la música..
Feliz cumpleaños y que seas eterno...



No sé, no sé.. Por más que miro no sé si es que hay poca tarta o muchas velas...je...
Un año más para vivir. Felicidades,compi.



"Caminante, no hay camino, se hace camino al andar"... decía el poeta. Nunca fue fácil el suyo, siempre levantándose y cayéndose, apoyando sus manos en las sobras de su esfuerzo para alzarse cada vez que doblaba rodilla en tierra. No había cunetas flanqueando su sendero, sino trincheras en las que luchó hasta desangrarse. Pero nunca resonaron en sus oídos los cantos de sus victorias, únicamente los lamentos de las batallas perdidas. Solo le hablan los compañeros caídos, sus voces apagan las de los que quedan vivos dispuestos a morir a su lado.

Tomillo y romero, azahares en flor jalonan, aromándolo, su sendero, por el que sus piernas de asfalto, como decía una vez, crean espejismos con el sol. Pero él solo ve flores de metal.

Dos soles - el uno rubio, el otro de ébano -, y una bella luna morena, luna de Valencia, alumbran el dosel celeste que cubre su camino, pero su atención se desvía a los grises de la tarde y a las sombras de la noche que resbalan lentas, casi amenazadoras, por él. Y a las miles de estrellas que quizás en ocasiones se lo oscurecen, que le subyugan con la silenciosa conversación que cada noche mantienen entre ellas, con sus risas, con sus guiños, y le ensordecen y enceguecen a otras palabras, a otras sonrisas.

Quizás hoy entienda que todos los caminos son de piedras recias que se clavan dolorosamente en el pie, pero también de suave albero, que es fácil equivocarse al elegir en las encrucijadas, pero siempre se puede rectificar, y que aún le queda un sendero por explorar: ése iluminado por soles y luna de Valencia, en el que entre los perfumes de tomillo, romero y azahares flota, como jugando, una sonrisa lejana, flanqueado solo por cunetas, no por trincheras. Y sobre el que las estrellas solo iluminan, no llaman.


AVALON

AMAR

Convertir la tristeza y el silencio en música, saber tocar las cuerdas de las entrañas hasta hacer sonar todos y cada uno de los arpegios de los sentimientos... Eso es entonar a dúo un blues. Las manos interpretan ese blues, ponen música y letra. No hay diálogos como los que transcurren entre ellas y la piel cuando el amor habla. Ni mapas como los que dibujan los dedos sobre la geografía amada, ni calor en el alma como el que producen en un cuerpo.

Ya sé que nada es eterno, ni el amor siquiera, al menos no siempre. A veces es árbol de raíces milenarias que, a puro querer ser raíz, jamás dejará caer el tronco que sustenta. Pero no hay muchas sequoias... Dejémoslo en que las raíces de ese árbol se extenderán hasta el infinito, la vida será siempre una eterna mañana de diciembre, limpia y soleada, y en el regazo de su translúcido aire se mecerán las notas de un blues... mientras dure esa eternidad.

AVALON

EL CLAVO

Asqueado y agotado de gritar entre la multitud,
la rabia me consume.
Miles de sanguijuelas me chupan la sangre,
y a estas alturas nada me importa.
La costumbre no me duele, ya me resbala...
¿Qué más da si lo que escribo es literatura
o una masturbación literaria?
Todo es una reunión de moscas alrededor de un enorme excremento,
jugando a las cartas trucadas de la vida.
Al menos ellas pueden volar...
Nosotros nos la meneamos, nos corremos y lloramos,
movimiento frenético hasta llegar a un paroxismo grotesco,
flujo que se dispara sin sentido, lágrimas estériles,
no hay escapatoria...
Solo una puta mierda, que además no cobra por follar,
nos la chupa y ni siquiera se limpia los labios.
¿Qué importa si todos estamos sucios,
contaminados, rotos, inconscientes...?

El frío cañón de una pistola enfila mi sien, y me río.
No debo nada a nadie y si es que no pago,
a la mierda las deudas... Porque a mí también me deben, ¿sabes?
Dame música. Cansado de revolcarme en fango.
Dame un arma, muero por vivir.
Tengo ganas de llegar al abismo .
Mucho tiempo ya durmiendo vivo, despierto solo para soñar…
Y mucho tiempo ya que las ilusiones olvidaron dónde vivo.
La pólvora me emborracha,
y recuerdo que mi amigo ya murió dormido.
¿Y qué más da todo...? Me voy con él,
que ya es hora, y la cerveza se calienta.
La vida, un dibujo en la arena.
En el aire que la sopla, el cadáver del tiempo...
Me voy al infierno, sé que Lucifer tiene alma de blues.
Sabe llorar, aunque lo negará siempre...
Añora al mundo, pero lo dejaron fuera.
Un juicio sin defensa, risas de banquillo. Burlas en el cielo.
Dame la palabra, arriba y abajo, y el universo temblará.
Todo empezará de nuevo.



ETINARCADIA