FELIZ AÑO NUEVO

PROPÓSITOS PARA EL NUEVO AÑO

.....Ríe ..........

Relájate

Perdona ........

Pide ayuda

Haz un favor
Delega tareas

Expresa lo tuyo

Rompe un hábito

Haz una caminata

Sal a correr.....

Pinta un cuadro. Sonríe a tu hijo
Permítete brillar. Mira fotos viejas

Lee un buen libro. Canta en la ducha ......... .

Escucha a un amigo. Acepta un cumplido

Ayuda a alguien. Cumple tus promesas

Termina un proyecto deseado

Sé niño otra vez. Escucha a la Naturaleza .....

Muestra tu felicidad. Escríbela en tu corazón con tinta indeleble......

Trátate como a un amigo. Permítete equivocarte

Haz un álbum familiar. Date un baño prolongado .....

Por hoy no te preocupes. Deja que alguien te ayude .....

Mira una flor con atención. Pierde un poco de tiempo

Apaga el televisor y habla. Escucha tu música preferida .....

Aprende algo que siempre deseaste

Llama a tus amigos por teléfono. Haz un pequeño cambio en tu vida..........

Haz una lista de cosas que haces bien. Ve a la biblioteca y escucha el silencio

Cierra los ojos e imagina las olas de la playa. Haz sentir bienvenido a alguien .....

Dile a las personas amadas cuanto las quieres
Dale un nombre a una estrella

Sabes que no estás solo

Piensa en lo que tienes

Hazte un regalo

Planifica un viaje

Respira profundo
Cultiva el amor

Cada uno de nosotros tiene su particular Calle Quimera, esa donde viven los anhelos confesados e inconfesados. Os deseamos que este año que está ya doblando la esquina transitéis por la vuestra con frecuencia, que os reencontréis al menos con 365 de esos habitantes, y que la mayoría de ellos os acompañen en vuestro camino de vuelta a casa.

Feliz año para todos.

AVALON Y ETINARCADIA

EN SILENCIO

Dímelo con tus labios,
que me besen, que me lean,
dime con ellos lo que sientes, pero no hables...
Dame tu silencio, entrégate, date a mí
cuéntame de ti,
quémame en tu fuego, pero ¡cuidado!,
tengo sed de frescor... Agua, humedad...
Abrázame, pero no me acaricies,
que la suavidad me hace daño.
El amor me duele , siempre enemigo,
es un extraño que miente, cazador furtivo,
intervalos de dolor y llanto.
Ámame, pero en otro lugar, otro tiempo...
Bésame, pero no hables,
que tus labios me llenan.......

…… Mis labios te lo dirán con besos,
te leerán y te hablarán en silencio,
sin palabras, solo con su roce, con su aliento...
Con su caricia suave sabrás lo que siento.
Depositarán en los tuyos mi esencia, mi ser entero,
a través de ellos me entregaré a ti, como es tu deseo,
siempre en silencio.
Como volcanes derramarán fuego,
como lagos te sumergiré en ellos...
Serán manantial de agua, de vida,
donde arderá tu dolor hasta quedar solo cenizas...
Te abrazaré, y no habrá caricias,
solo rozará tu piel la brisa,
la de mi respiración sobre tu cuerpo.
Te amaré, y será en otro lugar, en otro tiempo,
te besaré mis sentimientos,
todo te lo dirán mis labios al abrazar los tuyos,
pero en silencio...
Siempre en silencio.


ETINARCADIA Y AVALON

UN CUENTO DE NAVIDAD

Había una vez, en un pequeño pueblo, un viejo cura párroco famoso y respetado por su sabiduría y su bondad.

Su parroquia se mantenía casi ignorada y oscura durante todo el año. Sin embargo cada vez que se acercaba la Navidad la calle entera de la iglesia parecía adquirir luz propia. Es verdad que el desproporcionado árbol de Navidad que el anciano armaba en el ciprés de la vereda, frente a la iglesia, irradiaba un brillo incomparable, pero no era sólo eso. Cada ladrillo del frente del viejo edificio parecía iluminarse desde adentro y alumbrar la que hasta unas horas antes era una de las calles más oscuras del barrio. Desde la otra punta del pueblo se veía la luminosidad que parecía expandirse desde la vieja parroquia elevándose en el cielo.

Quizá por eso, quizá por la nobleza del viejo cura, hombre puro de alma y espíritu, quizá por la suma de todas las cosas, la Navidad traía al pueblo un hecho que para muchos representaba su milagro navideño. Cada año, para estas fechas, todos lo que tenían un deseo insatisfecho, una herida en el alma o la imperiosa necesidad de algo importante que no habían podido lograr iban a ver al viejo cura. Él se reunía con ellos, los escuchaba, y los convocaba para que prepararan su corazón para un milagro antes de las doce de la noche del veinticuatro de diciembre.

Cuando el día esperado llegaba y todos estaban reunidos frente a la parroquia, el cura encendía todavía algunas velas más alrededor del árbol, y luego recitaba una oración en voz muy baja, como si fuera para él mismo.

Dicen que a Dios le gustaban tanto las palabras que decía, que le fascinaba tanto aquel árbol de Navidad iluminado de esa manera, que disfrutaba tanto de esa reunión cada Nochebuena... que no podía resistir las peticiones del cura y concedía los deseos de las personas que ahí estaban, aliviaba sus heridas y satisfacía sus necesidades.

Cuando el anciano murió y se acercaron las navidades, la gente se dio cuenta de que nadie podría reemplazar a su querido párroco. Llegado diciembre, sin embargo, decidieron de todas maneras armar el árbol de Navidad frente a la parroquia e iluminarla como lo hacía en vida el sacerdote.Y esa Nochebuena, siguiendo la tradición que el cura había instituido, todos los que tenían necesidades y deseos insatisfechos se reunieron en la vereda y encendieron velas como habían aprendido del viejo párroco...

Se hizo un silencio. Como nadie sabía lo que el anciano decía cuando el árbol se iluminaba por completo empezaron a cantar una canción, recitaron unos salmos, y al final se miraron a los ojos compartiendo en voz alta sus dolores, alegrías y temores en ese mismo lugar, alrededor del árbol. Y dicen que Dios disfrutó tanto de esa gente reunida alrededor del ciprés, frente a la vieja parroquia, hermanados en sus deseos, que aunque nadie dijo las palabras adecuadas, sintió igualmente el deseo de satisfacer a todos los que ahí estaban. Y lo hizo.

Desde entonces cada Nochebuena en aquella parroquia, alrededor de ese árbol tan especial, algunos milagros ocurrían, posiblemente en honor o quizá (¿por qué no?) por influencia del cura párroco.

Nosotros no sabemos cuál es el pueblo donde está la parroquia. Nunca conocimos al bondadoso anciano y mucho menos sabemos cuáles eran sus mágicas palabras... Nosotros ni siquiera sabemos cómo armar nuestro árbol de la manera en que él lo hacía... Sin embargo, hay dos cosas que sí sabemos: esta historia, y que se acerca la Navidad. Y dicen que a Dios le gusta tanto esta leyenda que basta que alguien la cuente y que alguien la escuche para que Él, complacido, satisfaga cualquier necesidad, alivie cualquier dolor y conceda cualquier deseo a todos los que todavía, aunque sea un poco, creen en la magia de la Navidad.

(Adaptación de un cuento Jasídico realizada por J. Bucay)

Etinarcadia y yo tampoco conocemos las palabras que pronunciaba el viejo y bondadoso sacerdote, ni la manera en que armaba el árbol. Pero sí creemos en la fuerza de los sentimientos, por eso hemos traído este árbol a calle Quimera. Iremos poquito a poco y con cuidado desembarazando sus ramas de la nieve, mientras todos aquellos que queráis os vais acercando: los que tengáis un deseo insatisfecho, una herida en el alma o la imperiosa necesidad de algo importante que no habéis conseguido lograr. Y también los que no tengáis nada más que pedirle a la vida porque ella fue generosa con vosotros. Podéis traer velas, y también vuestros temores, alegrías, penas, anhelos... Entre todos adornaremos el árbol con ellos; iremos colgando cada uno de los que traigáis en las ramas, y las llenaremos de luces.

Puede que no sean necesarias palabras especiales, puede que la magia esté precisamente en que un grupo de personas se hermane en sus deseos y temores. En que por un rato, reunidos alrededor del árbol, sientan juntos. Puede que ni siquiera se necesite árbol, ni que sea navidad, que solo haga falta percibir el calor sincero de los otros. Puede que solo el hecho de compartir en silencio lo que alienta en lo más profundo del alma de quien tenemos al lado consiga el milagro de satisfacer deseos, de curar heridas, de sentirnos mejor. Y puede que Dios o quien sea contemple eso complacido. Al fin y al cabo, estamos en la calle de las quimeras... Pero Etinarcadia y yo tenemos fe en que a veces, cuando se desean con mucha fuerza, las quimeras se convierten en realidades.

Hay dos personas en especial que nos gustaría que se situasen uno al lado de otro. Y no porque sea navidad, sino porque siempre fueron buenos compañeros, y las personas debieran estar por encima de las palabras y de las opiniones.

Felices fiestas a cuantos transitáis por esta y las otras calles de la vida, y todo nuestro cariño.

ETINARCADIA Y AVALON

YO, LA SOLA

Me siento frente a la mesa,

ante una botella casi llena de hastío

y un inacabable vaso de costumbre,

y bebo largamente.

Bebo, bebo...

De nuevo estoy ante la misma maldita botella,

que creí haber encerrado para siempre

en el fondo de la alacena,

ahora brindando amargamente por tu ausencia.

Yo, la sola...

Desde que te fuiste,

como las aguas de un río huyen de sí mismas

así mis horas escapan de un reloj

que ya solo marca viejas horas muertas,

fundidas en sepia con tus recuerdos.

Ahora el mundo está construido

solo con ladrillos de papel,

y de nuevo faltan los cimientos.

Ahí fuera los perros de la noche ladran a la luna,

una luna insomne que esmalta en sangre las sombras,

apagando estrellas, alumbrando sobre el esqueleto de lo que fuimos.

Mientras, yo bebo de la misma botella casi llena de hastío,

en el mismo vaso largo de costumbre.

Yo, la sola...

AVALON

LA PUERTA VERDE

La puerta verde está abierta.

Sueña conmigo, solo es sexo.

¿Solo?

Esa puerta misteriosa y doliente

nos abre a la verdad que no queremos mirar,

con el miedo serpenteándonos las venas.

Desnudez con desnudez...

Follar por follar está bien. La piel es piel.

Pero el corazón no entiende de humedades,

solo de Amor, y hoy no tocan fluidos.

Deja que sea mi silencio quien le hable,

que mis latidos se hagan palabras,

caricias insaciables mi mirada,

hasta derramarme en agua tierna,

y tal vez eyacule de sinrazón y hastío.

Y tu Alma ahora penetrada me entiende mejor,

aunque nunca lo hará del todo.

Pero... ¿sabes? Olvidémonos del mundo,

bebamos. Y... follemos.

Un abrazo, un beso y un vómito del corazón.

ETINARCADIA

HORIZONTE ELÉCTRICO

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.
Golpe a golpe, verso a verso...

Antonio Machado

HORIZONTE ELÉCTRICO

Ya lo ves
lo he vuelto a hacer,
me he puesto en marcha,
he dicho: "Nunca pienso volver".


Me despedí
con un vistazo más,
no añoraré
lo que he dejado atrás.


Ya desgasté
esta ciudad,
mis pies me piden
nuevas calles que andar.

A este lugar
no me agarré, y
mejor me irá
en donde valga mi ley


Tendré que moverme más rápido,
el horizonte brilla eléctrico.
Y seguir...
El futuro está allí.

La humedad
y el neón
transforman viejos
fantasmas en sólidos.

Mi corazón
no aguanta más sietes,
mejor me voy,
no sea que empiece.

Historias de incierto final
antes ya me fui,
no me ha ido mal.

Tendré que moverme más rápido,
el horizonte brilla eléctrico.
Y seguir...
Mi futuro está allí.

Escribiré
o tal vez no,
no sé lo que hay,
no sé si es mejor.

Asfalto y luz,
ruedas y bares,
si nada me detiene
no esperes que pare.

Sube la música más,
¿o quieres oír
las culpas que arrastras...?

Tendré que moverme más rápido,
el horizonte brilla eléctrico.
Y seguir...
El futuro está allí.

DELTONOS

No, no hay caminos, cada uno abre el suyo paso a paso, golpe a golpe. Y casi nunca es fácil. Menos aún cuando tras larga andadura adviertes que no era ese que llevas recorrido el camino que pretendías trazar cuando lo iniciaste. Y un día te detienes, confuso, mirando a tu alrededor y percatándote de que los paisajes que contemplas no eran los que habías previsto. ¿Y ahora qué? Miras al frente y solo ves horizontes desdibujados, inciertos, densas brumas que todo lo oscurecen, hojarasca bajo tus pies que cubren el sendero, ocultándolo y llenándote de perplejidad porque ahora no sabes por dónde han de pisar tus plantas. Desasosiego, aturdimiento, desconcierto...

Escucha al poeta... "no hay camino, se hace camino al andar". Quizás nunca te diste cuenta, porque el sol te deslumbró y dibujó espejismos ante ti, pero no existen veredas hechas, ni trazados en línea recta. Por delante solo hay terreno que desbrozar y allanar pisada a pisada, a veces dando rodeos por donde no pensábamos pasar. Siempre es así.

Y cuando lo descubres de nada sirve quedarse sentado en una piedra del camino presa de la indecisión. El camino andado quedó atrás. Erróneo o correcto, pero quedó atrás, lo bueno y lo malo. Ante ti se extiende un horizonte que brilla eléctrico si sabes verlo, y debes ir en su busca, ponerte en marcha y andar. No hace falta subir el volumen de la música para no oír las culpas, estas quedaron en el trecho recorrido que ya no se ha de volver a pisar. Ante ti se despliega ahora un terreno virgen en el que tus plantas hollarán paso a paso una senda siempre nueva que tú decides cómo caminar: si con paso firme a pesar de las dificultades del camino o arrastrando los pies.

Caminante, ¿cómo quieres trazar esa senda...? Si admites una sugerencia, hazle caso al poeta: hazlo verso a verso.

ESCOCIA

Mi paraíso particular es Escocia. No solo es un país para ver, sino sobre todo para sentir. Es el lugar más bello del universo, al menos para mí. Me siento de aquella tierra, es como si ya hubiera nacido antes allí, como si existiera un cordón umbilical que nos une. La fascinación que siento por ella no se debe sólo a la belleza de sus paisajes, al encanto de sus pueblos... No, es algo mucho más profundo, es como si yo perteneciera a aquella tierra, como si ella me perteneciera a mí, como si sólo allí pudiera encontrar la paz.

Si no fuera por ese clima húmedo y lluvioso, por la ausencia de un sol que necesito como el aire que respiro, me iría a vivir a la región de los lagos, lagos enormes, profundos, de aguas plácidas, serenas, rodeados en su mayoría por promontorios y montañas parcialmente tapizadas de hierba verde, a veces parduzca, montañas altas, abruptas, en ocasiones casi amenazadoras, antiguas como el mundo. Son paisajes desolados, huérfanos casi de cualquier otra vegetación, pero de una belleza sobrecogedora, dramática, primitiva, enmarcados por un cielo de un azul purísimo...

Muchos de esos promontorios están coronados por castillos en ruinas, a veces apenas una torre que se yergue solitaria y asustada, pero orgullosa, y que añaden romanticismo y melancolía al paisaje. Cuando te sientas a contemplar aquello sobre la hierba tierna y fresca, abrazadas las rodillas, te sientes tan pequeño, tan insignificante frente a tanta perfección, tanta hermosura... Te das cuenta de que los problemas son triviales, de que nos desangramos anímicamente en batallas que muchas veces son absurdas, que damos importancia a lo que no la tiene, o no tiene tanta. Querrías permanecer allí para siempre, hasta el fin de tus días, fundido con ese entorno, alimentándote sólo de aquella paz, de la eternidad que rezuman esas montañas, esas aguas, siendo uno con esa naturaleza primigenia, eterna, salvaje... Eternamente estatua.

¿Me quieres acompañar durante unos minutos allí?

Cierra los ojos, pero ciérralos bien, ¿eh?, y dame la mano, te voy a llevar a mi lugar favorito: la isla de Mull. Ya estamos... Frente a nosotros, una inmensa explanada. Detrás tenemos un castillo grande, enorme, sólido, muy bien conservado, que parece estar ahí, como las montañas, desde el principio de los tiempos. ¿Oyes el silencio? ¿Sientes el aire, que, sin muros que lo coarten, parece cantar en tus oídos, o más bien silbar, una canción casi inaudible ? ¿Lo notas en la piel...? Muy cerquita tenemos el mar. Vamos a acercarnos. Ten cuidado con el terreno, que está un poco pedregoso. Ven, sentémonos aquí.... No, no abras los ojos, solo siente y huele ese mar tranquilo y sereno que se extiende ante nosotros; es muy azul, y está rodeado de pequeñas montañas que emergen desde su fondo y, cual útero materno, lo acogen y protegen amorosamente entre ellas. Esos grititos que oyes son las gaviotas, que planean sobre el agua probablemente en busca de peces que le sirvan de alimento.

¿Escuchas el dulce sonido de esas gaitas...? Es que, junto al muelle, hay unas niñas que bailan danzas típicas de su tierra para conseguir unas monedas que los turistas, prendados de la ingenuidad y la gracia de sus figuritas infantiles ataviadas con los trajes típicos, depositan junto al cubo de plástico que hay al lado de un radio cassette . Él es el que nos trae, columpiándose en el aire, la bellísima y melancólica melodía que escuchas.

¿Sientes ese aire cargado no solo de sonidos, sino de olor a salitre, a conchas...? El sol de la tarde, que ya notas tibio sobre la piel, derrama áureas chispitas que titilan sobre la superficie del mar, dorando y dulcificando su color aún más. Ese olor que notas, un poco disonante en este contexto, proviene de un puestecillo donde venden salmón ahumado. Es exquisito, el mejor que he probado nunca. Si quieres luego compramos un poco y nos lo vamos tomando mientras damos un paseo por el muelle.

¿Verdad que la hierba que nos acoge es una delicia? No abras los ojos aún; pon la manos sobre ella y siéntela verde; oye la olas del mar morir despacito en la orilla, óyelas azules; huele las florecillas que tapizan la explanada, huélelas rojas, amarillas, moradas... Vamos, aspira con fuerza el aire embriagado de perfume de sal, de algas, de flores, deja inundar tu cuerpo por la suavidad y melancolía de las notas que derraman dulcemente las gaitas, ofrece tu piel a la brisa fresca pero cálida de la tarde, que viene acunada por el sol y por el mar, deja que los últimos rayos hormigueen por ella. Cierra más fuertemente aún los ojos, aspira lo más hondo que puedas y siente. Siente... Palpita con cuanto nos rodea... ¿Lo notas? ¿Verdad que no hay más que paz y serenidad a tu alrededor, que ha desaparecido todo cuanto pueda angustiar?

La tarde cae ya mansamente, y las aguas se tornan casi de un color esmeralda. Abre ya esos ojos, y no te importe que el mar palidezca de envidia ante ellos. Vamos a por el salmón, verás cómo te gusta. Nos lo darán en un cartuchito de papel, y nos lo iremos tomando tranquilamente mientras paseamos por el muelle, mirando danzar a esas niñas pecosas al son de la música, dejando que el murmullo de las olas, abrazado al de las gaitas, acaricie nuestros oídos , concediendo al sol ser el amante de nuestra piel durante esta tarde.



AVALON Y ETINARCADIA

EL CLAVO

Hay días en que uno escribe y solo salen cuchillos por la boca. Hay días en que uno intenta escribir, pero solo salen los mismos cuchillos de la otra vez. Estos ya se dispararon hace unos meses, pero hoy de nuevo me llenan la boca y necesito expulsarlos. Es lo único que me apetece decir. Mañana será otro día...

Asqueado y agotado de gritar entre la multitud,

la rabia me consume.

Miles de sanguijuelas me chupan la sangre,

y a estas alturas nada me importa.

La costumbre no me duele, ya me resbala...

¿Qué más da si lo que escribo es literatura

o una masturbación literaria?

Todo es una reunión de moscas alrededor de un enorme excremento,

jugando a las cartas trucadas de la vida.

Al menos ellas pueden volar...

Nosotros nos la meneamos, nos corremos y lloramos,

movimiento frenético hasta llegar a un paroxismo grotesco,

flujo que se dispara sin sentido, lágrimas estériles,

no hay escapatoria...

Solo una puta mierda, que además no cobra por follar,

nos la chupa y ni siquiera se limpia los labios.

¿Qué importa si todos estamos sucios,

contaminados, rotos, inconscientes...

El frío cañón de una pistola enfila mi sien, y me río.

No debo nada a nadie y si es que no pago,

a la mierda las deudas... Porque a mí también me deben, ¿sabes?

Dame música. Cansado de revolcarme en fango.

Dame un arma, muero por vivir.

Tengo ganas de llegar al abismo .

Mucho tiempo ya durmiendo vivo, despierto solo para soñar…

Y mucho tiempo ya que las ilusiones olvidaron dónde vivo.

La pólvora me emborracha

, y recuerdo que mi amigo ya murió dormido.

¿Y qué más da todo...? Me voy con él,

que ya es hora, y la cerveza se calienta.

La vida, un dibujo en la arena.

En el aire que la sopla, el cadáver del tiempo...

Me voy al infierno, sé que Lucifer tiene alma de blues.

Sabe llorar, aunque lo negará siempre...

Añora al mundo, pero lo dejaron fuera.

Un juicio sin defensa, risas de banquillo. Burlas en el cielo.

Dame la palabra, arriba y abajo, y el universo temblará.

Todo empezará de nuevo.

ETINARCADIA

MALTRATO A HOMBRES

Ayer se celebraba el Día Internacional para la Eliminación de la Violencia contra las mujeres, y volvimos a oír hablar de cifras (alrededor de un 50% de la población mundial femenina sufre algún tipo de maltrato), de lo insuficiente de las nuevas leyes, de la necesidad de concienciar a la sociedad de un problema que, incomprensiblemente, va en aumento. Sin embargo, este día solo suele recordar una parte de la problemática; queda la otra cara de la moneda: el maltrato a los hombres, otro signo más de violencia intrafamiliar que en raras ocasiones suele saltar a la prensa. Pero cifras cantan: concretamente en Andalucía un total de 2.263 varones, 257 de nacionalidad extranjera, interpusieron en el año 2.005 una denuncia contra sus parejas por malos tratos. De ellas, 459 derivaron en órdenes de alejamiento sobre las agresoras. Éstas son cifras muy inferiores a las de mujeres maltratadas, por supuesto, ya que sólo en el mismo año los tribunales de Andalucía dictaron cerca de 6.012 órdenes de protección contra hombres. Pero ahí están esas 2.263 denuncias, y solo en esta comunidad.

Cuando se habla de maltrato masculino tendemos a pensar que se trata de casos aislados, pero en cuanto se empieza a buscar algo de documentación sobre el tema se encuentran datos tan sorpresivos como el número de denuncias que acabamos de citar. O que en muchos países, entre ellos algunos del continente americano, o Gran Bretaña, el número de hombres que reciben malos tratos de sus parejas es prácticamente igual al de las mujeres, cuando no mayor, o que en los Estados Unidos, por ejemplo, el número de hombres maltratados por sus esposas supera al de las mujeres golpeadas por sus maridos.

Las razones que llevan a los hombres que la padecen a silenciar este tipo de situación son claras: la educación recibida y el factor cultural. Vergüenza, ego masculino, hombría... Si bien no se puede generalizar, hay características comunes entre los hombres sujetos a violencia por parte de su mujer: sufrimiento, vergüenza, pobre autoestima, culpa, inhibición, propensión a la humillación o temor de tomar una decisión al respecto. Silvia Fairman, reconocida sicóloga, afirma que “Cuando en nuestra sociedad el poder ha sido siempre uno de los atributos masculinos, es inadmisible que este hombre reconozca ante sí mismo y ante los demás la estrepitosa caída de su omnipotencia”.


Bien es verdad que cada vez son más los hombres que se atreven a denunciar en comisaría que son víctimas de malos tratos psicológicos o físicos por parte de su compañera sentimental. No obstante, la realidad, como en cualquier otro tipo de violencia doméstica, es muy superior, y en el caso de los hombres esto se incrementa aún más.

El maltrato masculino suele tener matices distintos al femenino. El doctor en Psicología y profesor en la Universidad de Málaga Antonio Videra precisa que la violencia que se ejerce contra los hombres es diferente a la que se practica contra las mujeres, en el sentido de que, en vez de predominar la agresión física, como en el caso de las féminas, es más "psicológica, sutil y basada en la humillación". Videra puntualiza que este tipo de violencia hacia el varón se ejerce a través de manipulaciones y comportamientos que tienen por objeto "herir al hombre en su integridad psíquica en diferentes modalidades como, por ejemplo, en su sexualidad, su profesionalidad, su trabajo en casa o su valía."

Y, desde luego, no se trata de un fenómenos circunscrito a determinadas capas sociales. Existen algunos casos reconocidos de violencia psicológica entre personalidades célebres que ni siquiera se ha pretendido ocultar. Dalí era maltratado por Gala, su mujer; Federico Chopin, ya enfermo, por la suya, Amandine-Aurore-Lucille Dupin, escritora más conocida por el seudónimo de George Sand...

Cierto que el hombre maltratado suele ser agredido por su esposa, sus hijos o por quienes conviven con él por lo general de forma sicológica y verbal, pero también física, y con resultados mortales. En concreto, el mismo Videra cifra en 6 los muertos en Andalucía durante 2.005 por violencia conyugal, a los que habría que sumar uno a manos de sus padres y otros 5 por miembros de su familia. A nivel nacional, el número de hombres asesinados en el ámbito familiar en ese mismo año se elevó a 56, un número muy cercano al de las más de 60 mujeres fallecidas por el mismo motivo.

A todo esto habría que añadir una nueva variante de maltrato masculino que parece surgir con fuerza últimamente: las denuncias falsas por parte de mujeres que, sabiéndose amparadas por la Ley de Violencia de Género, la utilizan de forma fraudulenta a la hora de denunciar a su pareja por malos tratos inexistentes, a veces animadas por sus propios abogados para sacar el máximo de beneficios en casos de divorcios, y como manera de agilizar más aún el nuevo "divorcio express".

Incluso feministas reconocidas como Pilar Rahola se manifiestan contra esta nueva forma de injusticia, y piden una revisión de las leyes encaminadas a dispensar una justicia que proteja por igual a las víctimas de malos tratos, sean del sexo que sean, y que castigue a los infractores.

Lo que queda claro después de todo lo dicho es que la violencia doméstica no es un problema de género, sino social, que no podemos focalizar solo en el maltrato femenino. Se extiende también a hombres, y no solo a ellos, sino también a niños y ancianos... Y hay que contemplarlo en su conjunto.

"Algo huele a podrido en Dinamarca", se decía en "Hamlet", la inmortal obra de Shakespeare. Y parafraseando la famosa expresión, nos planteamos qué es lo que huele a podrido en una sociedad como la nuestra en que cada vez se producen más casos de violencia en el seno de la familia, precisamente el pilar básico de dicha sociedad, y donde se supone que tendríamos que encontrar el amor más puro, sincero y desinteresado. Porque, evidentemente, algo se ha descompuesto...

AVALON Y ETINARCADIA

CANCIONES HEREJES (I)

El cuerpo apaleado después de un duro día de trabajo, el ánimo apaleado después de ver las noticias... Huelgas en Francia, muertos por explosión de un coche bomba, un ciclón arrasa Bangladesh, el ex presidente Chirac inculpado por malversación de fondos, jóvenes antifascistas destrozando democráticamente lunas de tiendas, coches, mobiliario urbano, sin hacer distingos entre cristales, autos o papeleras mientras se manifiestan contra nostálgicos franquistas, Chávez continúa su particular cruzada contra el rey que gritó, Bush indulta dos pavos en la ceremonia previa al día de Acción de Gracias en vez de cerrar Guantánamo... Desgracias, absurdos, tensiones, polémicas...

Estoy cansado de cansancios, de desgracias, de absurdos, de tensiones, de polémicas. Ahora mismo el cuerpo y el ánimo apaleados me piden el disparate, el jolgorio, la locura, la paranoia... Me piden el nirvana, me piden música, me piden... canciones herejes.




CANCIONES HEREJES. TODOS LOS AHORCADOS MUEREN EMPALMADOS

Me ponen la soga al cuello.
El gustito que me da...
Cara seria ponen todos,
pero a mí es que me da igual.
El verdugo con su capuchón
la palanca va a agarrar,
el cura da la bendición,
pero a mí es que me da igual

Porque todos los ahorcados mueren empalmados

Mis piernas ya están colgando,
la sentencia se ha cumplido,
que sensación me está dando...
Yo es que de todos me río,
me dejan solo en el patio,
todos ya se han ido
y aunque solo ha sido un rato
la pena ha valido

Porque todos los ahorcados mueren empalmados

SINIESTRO TOTAL

ETINARCADIA

SHARBAT

Seguramente todos recordáis esta portada del National Geographic, hecha por Steve McCurry.
Especialista en fotografiar las consecuencias que producen desastres y conflictos armados tanto en la psique como en la fisonomía de las víctimas y de los verdugos, McCurry, fotógrafo estadounidense, posee un instinto innato para captar la esencia de los sentimientos humanos, y siempre se ha sentido fascinado por el contraste cultural del continente asiático.

Indudablemente su foto más famosa es la que encabeza este artículo, una de las más célebres de la historia. Es el rostro de una muchacha afgana en el campamento de refugiados de Nasir Bagh en Peshawar (Pakistán). Sus intensos ojos verdes dieron la vuelta al mundo en una portada de la revista National Geographic en 1.985. Y seguramente en alguna ocasión os habéis preguntado qué sería de ella... También el National Geographic tuvo esa curiosidad. Además, suponía otra buena portada. Así que diecisiete años más tarde, en 2.003, Steve McCurry decide regresar a la región fronteriza entre Afganistán y Pakistán para tratar de averiguar qué ha sido de la chica, de la que no conoce ni su nombre. Es la última oportunidad de localizarla, ya que el campamento de refugiados será pronto cerrado. Para identificar con seguridad a la joven en caso de encontrarla se ha procedido a escanear el iris de sus ojos a partir de la fotografía.

Steve sólo obtiene falsas pistas, conoce mujeres de sorprendente parecido con la muchacha buscada y oye rumores de que ésta falleció a los trece años al dar a luz su primer hijo. Desalentado regresa a Estados Unidos, pero deja a un importante periodista del país, Rahimullah, continuando las pesquisas.

Tras una intensa búsqueda, Rahimullah encuentra a un hombre que asegura ser el hermano de la jovencita de la foto y avisa a Boyd Matson, compañero de McCurry. Se presentan en su casa y logran obtener el permiso del marido y de sus tres hermanos para que la periodista Carrie Regan hable con ella y le haga unas fotos. Más tarde, también los hombres son autorizados a ver a la muchacha, pero ésta siempre con su rostro oculto tras el velo.

De los detalles que ella cuenta durante la conversación parece deducirse que se trata de la misma persona a la que Steve McCurry había fotografiado diecisiete años atrás. Su nombre es Sharbat Gula, pertenece a la etnia pastún, está casada y tiene tres hijas. Desconoce su edad exacta pero aunque notablemente envejecida debe de rondar los treinta. Así pues, tendría doce o trece cuando fue obtenida la célebre foto.

Finalmente, tanto los expertos del FBI como la identificación por el iris coinciden en el resultado: se trata de la misma persona. Inmediatamente Steve McCurry regresa a Pakistán y se produce el reencuentro con la muchacha. Dadas las excepcionales circunstancias, es autorizado para volver a fotografiarla, obteniendo nuevas imágenes que muestran el deterioro causado por el paso del tiempo en una mujer que, además de la marginación propia de su sexo, ha sufrido las penalidades de ser una refugiada, hija de un país que lleva 23 años sufriendo el azote de la guerra, que cuenta con más de un millón y medio de muertos y con casi 4 millones de refugiados.
Estas son algunas de las fotos del último reportaje fotográfico publicado por el National Geographic protagonizado por Sharbat Gula.

¿POR QUÉ NO TE CALLAS...?

Se han vertido ríos de tinta sobre la Cumbre Hispanoamericana celebrada recientemente en Chile. Y lo que queda por verter, a la vista del circo mediático que está montando ahora Chávez. La frase que pronunció el rey ha recorrido el mundo, y ha dado ya lugar a numerosos chascarrillos, incluida una canción con música de pasodoble que circula por blogs y correos electrónicos de todo el planeta.

No se puede calificar la reacción de Juan Carlos como la más apropiada políticamente, pero bajo nuestro punto de vista, desde luego sí como comprensible. La actitud de Chávez estaba totalmente fuera de lugar en una Cumbre en que se trataban aspectos tan importantes para Latinoamérica como el desarrollo de un sistema de cohesión social panamericano que beneficie sobre todo a los seis millones de emigrantes de Iberoamérica, la lucha contra el terrorismo y la corrupción, la reclamación por Argentina de la soberanía en las Islas Malvinas, el rechazo del bloqueo de Estados Unidos a Cuba y la cooperación para el desarrollo con países de renta media, entre otros.

Ya el viernes el venezolano había acusado de "fascista" y "golpista" a José María Aznar, había arremetido con dureza contra el empresariado español, y aunque la Cancillería española se quejó y don Juan Carlos llamó la atención a Chávez después en tono distendido y para rebajar la tensión, el líder venezolano volvió a la carga en la sesión de trabajo del sábado delante del Rey y de Zapatero.

¿Habría sido lo políticamente correcto que los representantes oficiales de España hubieran permanecido callados tras los furibundos ataques contra el empresariado español vertidos por Chávez y Néstor Kirchner, presidente argentino (uno de cuyos amigos personales, por cierto, parece ser que va a comprar un 25 % de Repsol Argentina aprovechando que ésta pasa por momentos delicados en este país), y posteriormente por Ortega (que también tendría que mirar con más atención debajo de su alfombra a la hora de hablar de corrupción respecto al asunto de las plantas energéticas)? ¿Nuestros representantes tendrían que haber permanecido impasibles ante las graves descalificaciones a un ex- presidente español, con lo que eso supone de descalificación para nosotros? Habida cuenta de que Aznar fue elegido en dos ocasiones sucesivas en unos comicios realizados con total transparencia, o se nos está llamando tontos o peor aún, fascistas. Sinceramente, creemos que hacía falta una respuesta. Y nosotros aplaudimos la que hubo, sea o no lo apropiado.

A nuestro entender, Zapatero estuvo muy acertado en la suya. En cuanto a la de don Juan Carlos, si bien la ya famosa frase no fue la más indicada, es comprensible que en el contexto de crispación y cansancio que rodearon la jornada de clausura de la cumbre, el hombre se exarcebara, y el rey se levantara para mostrar su disgusto por los insultos al país que simboliza, eso sí, con el refrendo del Ejecutivo, cumpliendo el artículo 64 de la Constitución española.

No es tema ni propósito de este post dilucidar las virtudes democráticas del señor Aznar, pero pensamos que para estar en situación de pedir respeto antes hay que ofrecerlo, y para poder tirar la primera piedra hay que estar libre de pecado. Y desde luego, el señor Chávez no lo está.



Un día antes de las elecciones que le concedieron la presidencia por primera vez, fue entrevistado en un programa de televisión, grabado. En él prometía entregar el poder en 5 años o menos, no nacionalizar empresas foráneas ni cadenas de televisión, y facilitar la inversión de capital privado extranjero. Preguntado sobre si Cuba es una dictadura, respondió afirmativamente.

Tras su llegada al poder, ejerce una férrea presión sobre los medios de comunicación, compró la CANTV (Telefónica), la Eléctrica, obligó a vender a las principales empresas privadas, cerró el RCTV, el canal más antiguo de Venezuela... Y es uña y carne con quien un día reconoció como dictador públicamente.

Especial mención por sus repercusiones y significado merece la proyectada Ley de Educación, que se teme próxima a ser ratificada. Según publica Carlos Machado en "Tribuna de periodistas", la patria potestad de los menores de 20 años será ejercida por el Estado a través de las personas u organizaciones designadas para tal fin. Extraemos el fragmento de su artículo "HUGO, ESTÁS NOMINADO POLÉMICA REFORMA CONSTITUCIONAL Y DESCONTENTO GENERAL" que hace referencia a ello:

"Este otro ejemplo de los “ideales bolivarianos” está implantado además en tres artículos de la nueva Ley de Educación que Chávez también presentó, junto a su proyecto constitucional, ante la Asamblea Nacional, y que son los siguientes:

“Artículo 3º: A partir de la vigencia de la presente Ley, la Patria Potestad de las personas menores de 20 años de edad será ejercida por el Estado a través de las personas u organizaciones en que éste delegue facultad.

“Artículo 4º: Todo menor de edad permanecerá al cuidado de sus padres hasta tanto cumpla la edad de 3 años, pasados los cuales deberá ser confiado para su educación física y mental así como para capacidad cívica, a la Organización de Círculos Infantiles, organismo que por esta Ley queda facultado para disponer la guarda y cuidado de la persona y ejercicio de la Patria Potestad de estos menores.

“Artículo 5º: La Organización de Círculos Infantiles dictará las predicciones (sic) necesarias para que todo menor de edad comprendido entre los 3 y 10 años permanezca en la Provincia donde residen los padres y procurando que sea tenido en el domicilio de los mismos no menos de dos días al mes, para que no pierda contacto con el núcleo familiar. Pasados los 10 años de edad, todo menor podrá ser asignado para su instrucción cultural y capacitación cívica al lugar que más apropiado sea para ellos, tomando en cuenta los más altos intereses de la Nación”.

Si esto es así, estamos ante el mismo "proyecto educativo" que tenían en mente ciertos fascistas reconocidos, entre ellos el también democráticamente electo Adolf Hitler, que asfixió pronto el juego democrático en una reforma constitucional hecha a medida para convertirse en dictador. Un retroceso en toda regla a los años 40. ¡Qué digo! A la antigua Esparta. Eso sí, al menos los espartanos dejaban a los niños con sus familias hasta los 7 años antes de "militarizarlos"... Debe de ser que a Chávez le ha inspirado mucho la película "Los 300".

Y este proyecto de ley, que ya de por sí es kafkiano, queda en pañales con los contenidos que se rumorea que encierra la nueva Constitución, en que el poder de Chávez sería absoluto y primaría sobre todas las instituciones democráticas vigentes, que pasarían a ser mero decorado.

En 2.005 , durante una visita oficial de Zapatero a Venezuela, horas antes de la reunión que nuestro presidente mantuvo con la oposición a Chávez, los servicios de seguridad españoles descubrieron un micrófono oculto bajo una mesa en la sala del Hotel Meliá Caracas, donde el presidente español se reunía a puerta cerrada con los dirigentes de los principales partidos opositores a Chávez. Los agentes de seguridad venezolanos negaron tener conocimiento de cómo había ido a parar el micrófono allí. Seguramente es que en aquella zona la madera de que estaba hecha la mesa en vez de criar termitas cría micros..

¿Y este paradigma de las libertades democráticas se permite con este currículo acusar a Aznar de fascista, golpista, etc, etc, y a los empresarios españoles de mafiosos? ¿Alguien que tiene entre sus colaboradores más directos personajes que ya han salido fotografiados de frente y de perfil, que tras tres legislaturas tiene sumido en la más desesperante pobreza a más de la mitad del quinto país productor de petróleo ?

Según el Periódico.com, fuentes gubernamentales españolas manifestaron que al finalizar la cumbre, Ortega se acercó a Zapatero y le reconoció que las críticas de Chávez habían sido desmedidas. No era para menos...

Ahora, don Hugo Chávez ha pasado de la risa inicial que le producía ante los medios la frasecita de marras a lo que parece una sacrosanta indignación. Exige al rey que se disculpe ante toda Venezuela por sus palabras. Después se lo ha pensado mejor , y quiere que don Juan Carlos pida perdón al mundo entero. Y de camino, amenaza a las empresas españolas en Venezuela. Si ya lo decía aquel antes del rey.. "calladito estás más guapo".

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AVALON Y ETINARCADIA

SIN TI

Ten siempre a Ítaca en tu pensamiento.

Tu llegada allí es tu destino.

Mas no apresures nunca el viaje.

Mejor que dure muchos años

y atracar, viejo ya, en la isla,

enriquecido de cuanto ganaste en el camino

sin aguardar a que Ítaca te enriquezca.

Konstantine Kavafis

Sin ti la ilusión, la Esperanza, la lucha,

solo serán cenizas que alfombrarán mi camino yermo

a través de paisajes borrados,

gris polvareda que levantarán los pies que arrastro,

oscureciendo cielos.
Sin ti las palabras ya no tendrán rostros,

silenciarán todos los nombres,

y los cítricos gritos compartidos morirán

en mi garganta sin haber nacido.
La amistad quedará dormida en los violines,

y la desesperación aislará

en una campana de densas tinieblas mi corazón.

La tristeza deambulará libremente por mi alma dormida,

olvidaré el aroma del tiempo,

mis manos se olvidarán de acariciar el viento,

me olvidaré de bailar los colores de la vida...

Ya solo bailaré con mi sombra, con mi sombra muerta,

que me helará con su beso.
Solo en la oscuridad,sin una mano a la que asirme,

llorando tu ausencia, herido de muerte....

te-me lloraré durante toda la Eternidad.

Desembarcado de tu palabra y tu sonrisa,

sin ti, nunca llegaré a Ítaca.

ETINARCADIA Y AVALON

FIN DE SEMANA

Noviembre está recién estrenado, pero en estas tierras del sur el sol sigue caldeando aún los días y los cuerpos. Este fin de semana decido irme a Cádiz, donde tengo la fortuna de poseer un apartamentito justo al lado del Paseo Marítimo. Cargo el maletero del coche con cuanto pienso que me puede hacer falta, portátil incluido, casi todo totalmente prescindible, claro está, y pongo proa a mi adorada Tacita de Plata.

El sistema de puntos me ha hecho desistir de hacerme el trayecto en una hora escasa, como acostumbraba, pero mi natural optimista me invita a decidir buscarle el lado positivo a no poder pisar el pedal como a mí me gusta. Así que me dedico a contemplar lo que me rodea con detenimiento, y a disfrutarlo. Salgo de Sevilla y enfilo directamente la autovía. Por ella asoma un paisaje de compromiso; es paisaje solo por ser paisaje. Desaliñado, amarillento, plano, desangelado… Ni siquiera llega a ser trágico en su fealdad. Hay paisajes áridos, pelados, cuyo dramatismo los dota de una belleza especial, sobrecogedora, pero este es un paisaje desgraciado. El cinturón industrial que cruza uno de sus costados lo afea aún más.



Más adelante cambia; el terreno se ondula ligeramente, y los árboles que le nacen le prestan a los campos variedad, hermosura, vida… Vida verde matizada en diversos tonos. Pinos, abetos y eucaliptos, al hilito de los bordes de la cinta gris de la autovía, contemplan a ésta desde su altura, y noviean a distancia con las adelfas que hermosean la mediana... Prendidas en bien recortados arbustos, sus flores blancas y rosas salpican el verde. Las primeras parecen aguantar mejor los rigores del estío, pero las segundas acusan más los calores, no sé por qué... Y aún no se han recuperado. Desde hace ya meses no muestran sus pétalos la jugosidad y frescura que ofrecían en primavera. Son ahora como labios de mujer madura...

Suena el radio-cd. Canta Mark Knopfler, Lapido hace poesía, los dedos mágicos de Eric Clapton relampaguean raudos por las cuerdas arrancándole a la guitarra su rabia, su pena, su pasión…

El coche sigue devorando kilómetros, y la tierra se allana. Es tierra de cultivo. En las espigadas y altas varas que la cuajaban este verano estallaba el amarillo reventón de los girasoles. Fuegos artificiales amarillos en un cielo verde... La última vez que pasé por aquí, hace un par de meses, ya solo eran desgraciados esqueletos secos, pajizos, como necrosados... Solo sombra de lo que fueron. Ahora, no queda de ellos ni esa sombra, ni rastro de ellos, y me alegra. Me entristece ver tan muertos los campos de girasoles. Siento especial debilidad por ellos…
Más allá, el terreno se dora... Balas de paja lo puntean aquí y allá como pecas, y llega un momento en que su color se confunde con el que le prestan los rayos del sol que cae a plomo sobre él, ofreciendo a los ojos un hermoso juego de tonalidades áureas. Pareciera un mar dorado, un mar irreal y quimérico...

Se nota cuando Cádiz se va acercando. La tierra se ondula con suavidad, con timidez, casi como se empieza a insinuar el pecho en una adolescente... Pinos, muchos pinos altos, esbeltos y desafiantes, jalonan el campo. El cielo parece aclarar su rostro azul, hacerse más translúcido y alegre, el aire menos denso... La provincia vecina es luminosa y risueña desde los primeros kilómetros de sus confines, es especial. Se sabe cuándo entras en ella aunque no mires los carteles indicadores.

Llego ya bien atardecido, cuando el sol comienza a desaparecer por la fina línea que separa (o une…) al cielo y al mar. Descargo un montón de bártulos que empiezo a arrepentirme de haber traído, y decido darme un merecido homenaje tras una dura semana de trabajo yéndome a cenar a Las Flores, el sitio donde sirven el mejor pescaíto frito de todo Cádiz.

Ya de vuelta en casa, me siento en la terraza para llenarme de mar y de un aire que trae un olor desusadamente fuerte a salitre, a conchas y algas. Hace una noche preciosa. Dulce y preciosa... Corre un vientecito perezoso, aunque fresco, que quiere ser brisa sin conseguirlo más que a ratos; me acaricia, juguetón, los brazos, y, sin apenas éxito, intenta siquiera empujar las puntitas de las hojas de la palmera que se eleva frente a mí, pegadita a la acera del Paseo Marítimo. Es una palmera destartalada, sin porte ni gracia, con un tronco largo y ligeramente curvado y un penachito de hojas pobre... Vengo a este apartamento a veranear desde que tenía 17 años, y la recuerdo siempre igual.



La noche está muy oscura; la media luna que luce hoy, muy pequeñita, apenas alcanza para iluminarla, y el mar se funde con el cielo en una negrura solo rota por las farolas que alumbran el Paseo Marítimo y por la espuma blanca de las olas, que se rizan en las alocadas carreras que echan unas con otras hasta llegar a la playa. La marea está subiendo, y pronto se tragará la delgada franja de arena blanca que se ve desde la terracita.

Y solo puedo pensar que me gustaría quedarme allí para siempre, ser yo también luna, aire, espuma de las olas… Fundida eternamente en la noche.

AVALON

DESCANSO DE FIN DE SEMANA

Viernes noche, fin de semana, de una semana de trabajo que ha sido especialmente dura, y sueño con tener dos días por delante para mí, ya se lo comenté a Avalon. Los necesito, necesito ese par de días para hacer por fin lo que me plazca. Lo que me place, desde luego, es descansar. Echaré una manita en casa, claro, pero luego me tumbaré en el sofá hasta hacerle sangre, leeré y escucharé música a un nivel de decibelios más o menos prudente (más bien menos que más). Me esperan en sus CDs correspondientes La Polla Record, Barón Rojo y el resto de mis grupos preferidos. Me sentaré un buen rato sin interrupciones en ese ordenador que se supone que era mío, aprovechando que su okupa habitual estará en los jardines de abajo jugando con sus amiguillos. Tal vez escriba algo... Qué gusto...

- Casi olvido decírtelo, mañana me toca trabajar. Sustituyo a una de mis compañeras.

Maldita sea... Mis planes al carajo.

Sábado por la mañana tempranito, y desde antes de que las calles estén puestas ya tengo a mi chiquituja rubia pegada a mí como un mejillón. Y es que está empadrada.

- Me voy ya. Me llevo tu coche, ¿dónde están las llaves? Qué suerte tienes, hijo, yo a trabajar y tú en casita, descansando.

Joder, encima se lleva mi coche... Apenas se ha cerrado la puerta, y la rubia ya me está tirando del borde de la camiseta.

-Papi, caca...

Y con ella pisándome los talones, comienza mi jornada de descanso. Arregla la casa de punta a punta, piensa en qué se va a comer y ponte a hacerlo. Deja funcionando la primera de las lavadoras. Pasea al perrito. Con la niña pisándome los talones, claro.

Media mañana ya. Qué menos que prepararse un café... Mientras se hace, un cigarrito; eso sí, debajo de la campana de la cocina para que no moleste el humo. Me va a venir bien siquiera un ratillo de recreo. Me siento, paladeando de antemano el aromático y humeante brebaje, anticipándome a su sabor denso y fuerte antes de que empiece a deslizarse y hormiguear por la garganta. Me llevo la taza a los labios y... suena el pitido estridente de la lavadora, que ya me provoca taquicardias. Hala, saca la ropa,llena la secadora, vacía el recipiente del agua... El cigarrillo se consume en el cenicero. Ahora el móvil, lo que me faltaba.....aaarrrgggg... Cuando por fin vuelvo a coger la taza, el café está ya frío. Al fregadero, qué remedio...

Para colmo, el okupa sube a casa, con la mitad de los niños de la urbanización detrás. Dichosa Play... Habrá que vigilarlos, cualquiera se descuida. "Papi, más caca. Tuéntame un tuento.... Oto, papi" Hay que ir a comprar, pero corriendo como las balas, porque no me fío de dejar a la banda sola. De camino, tirar la basura. "Podías pasar por el videoclub"... Vale, también de camino. Me consuelo pensando que al menos la tarde será mía. Hay partido en la tele. Mi sofá, unas cervecitas, unas anchoítas del Cantábrico para acompañar... El móvil interrumpe mis ensoñaciones.

- Sorpresa: esta tarde vamos al teatro con M y L, y después cenita. Si acaso, dales la comida a los niños temprano, y los alargas a casa de tus padres en un momento. Total, tú estás hoy de descanso, no te cuesta nada.

Desde luego que ha sido una sorpresa, pienso abatido. Ya me han programado la tarde. Así, a traición. "Papi, ¿jubamos?" Y yo, que contaba con ella, con mi tarde de sábado... "Papá, ¿vemos la peli juntos esta noche, que me hace ilusión?"

-Sí, hijo, claro, cuando volvamos de cenar. Portaos bien tus amigos y tú; voy a tirar la basura, a la compra, al videoclub, pero a la carrera, estoy aquí enseguida. Os doy de comer y os llevo volando a casa de los abuelos. Cuando terminemos de cenar con M y L os recojo y ponemos el DVD.

Eso sí, en cuanto termine la peli el menda se irá a la cama to rápido, no sea que falte algo por hacer.

Entre medias de toda esta locura me meto en Calle Quimera robándole un par de minutos de ordenador al okupa (por cierto, no se ven las fotos del último post, habrá que averiguar a qué se debe y hacer algo al respecto...), comento donde puedo y lo que puedo, llamo a mi compi, no sé ni para qué, porque seguro que me va a censurar la mitad de lo que proponga publicar, busco música para el siguiente artículo porque me ha nombrado DJ oficial de la Calle, me ducho, y cago si es que puedo. De camino, escribo algo...

Y el domingo tampoco va a ser mucho más tranquilo. A todo esto, yo solo quería un par de días para mí.. Qué ganas tengo de que llegue el lunes, irme al trabajo y poder descansar algo...

ETINARCADIA

DÍA DE DIFUNTOS. NUESTRO RECUERDO A LAS VÍCTIMAS DE LOS MALOS TRATOS

Hace unos meses saltaba a la prensa la noticia de que una mujer se había casado con una serpiente cobra, en una ceremonia tradicional seguida por una gran fiesta en que participaron todos sus familiares y vecinos. No hacía mucho otra muchacha se había casado con un perro. Ambas bodas tuvieron lugar en la India.

La sonrisa divertida, irónica, es inevitable ante este tipo de noticias. Mujeres que se casan con animales...

Y de repente, por una extraña asociación de ideas, recuerda uno que en lo que va de año cerca de 60 mujeres han sido a asesinadas por sus parejas. Apuñaladas, quemadas vivas, estranguladas, tiroteadas, descuartizadas, lanzadas al vacío, degolladas, golpeadas hasta la muerte… En muchos casos, tras soportar malos tratos durante años en silencio, en muchos otros después de denunciar agresiones y amenazas en múltiples ocasiones sin que ni el sistema judicial ni las Fuerzas de Seguridad supieran o pudieran protegerlas. Quince de las mujeres asesinadas este año habían presentado la correspondiente denuncia. Y la única conclusión a que puede llegarse es a que no solo en la India hay mujeres que se casan con animales.

Las muertes producidas por lo que ahora se ha dado en llamar “violencia de género” no son más que la punta de un iceberg. Detrás de estas casi 60 desventuradas hay miles de mujeres que soportan año tras año un calvario de palizas, insultos, vejaciones… El verdadero iceberg es la situación aterradora en que malviven a diario las víctimas de malos tratos, de los que se calcula que solo se denuncian entre un 5 y un 10%, entre otros motivos porque que en más de la mitad de los casos las mujeres desisten de continuar los procesos por la falta de mecanismos judiciales de apoyo y protección suficientemente eficaces. A pesar de los Planes de Acción promovidos desde las altas instancias contra la violencia doméstica el número de mujeres asesinadas por sus parejas continúa aumentando. Y eso que en las estadísticas que se manejan no figura el número de las que, incapaces ya de soportar el infierno en que viven, acaban suicidándose…

En una página web de mujeres maltratadas encontramos hace algún tiempo este minirrelato que nos dejó realmente impresionados, y que nos gustaría reproducir. Desgraciadamente, se trata de la literarización de una realidad estremecedora. Ojalá algún día sea solo literatura.


RECIBÍ FLORES HOY

No es mi cumpleaños o ningún otro día especial; tuvimos nuestro primer disgusto anoche, y él dijo muchas cosas crueles, que en verdad me ofendieron. Pero sé que está arrepentido y no las dijo en serio, porque él me mandó flores hoy.

¡Recibí flores hoy! No es nuestro aniversario o ningún otro día especial; anoche me lanzó contra la pared y comenzó a ahorcarme. Parecía una pesadilla, pero de las pesadillas despiertas y sabes que no es real; me levanté esta mañana adolorida y con golpes en todos lados, pero yo sé que está arrepentido, porque él me mandó flores hoy.

¡Recibí flores hoy! Y no es día de San Valentín o ningún otro día especial; anoche me golpeó y amenazó con matarme; ni el maquillaje o las mangas largas podían esconder las cortadas y golpes que me ocasionó esta vez. No pude ir al trabajo hoy, porque no quería que se dieran cuenta. Pero yo sé que está arrepentido, porque él me mandó flores hoy.

¡Recibí flores hoy! Y no era el día de las madres o ningún otro día especial; anoche él me volvió a golpear, pero esta vez fue mucho peor. Si logro dejarlo, ¿qué voy a hacer?, ¿cómo podría yo sola sacar adelante a los niños?, ¿qué pasará si nos falta el dinero? Le tengo tanto miedo, pero dependo tanto de él, que temo dejarlo. Pero yo sé que está arrepentido, porque él me mandó flores hoy.

¡Recibí flores hoy! Hoy es un día muy especial: es el día de mi funeral. Anoche por fin logró matarme. Me golpeó hasta morir. Si por lo menos hubiera tenido el valor y la fortaleza de dejarlo... Si hubiera aceptado la ayuda profesional, hoy no hubiera recibido flores.








AVALON Y ETINARCADIA